Les héros dans le placard, ou le complexe de Cendrillon

Émilie m'a fait parvenir une suite de réflexions, métamorphosée par ses soins en un dialogue, qui ne manque pas de saveur.

- Cousin, orage dans mon ciel sentimental ! Les hommes me fatiguent, je ne les comprends pas et ils ne comprennent pas les femmes. Si j'avais des penchants homosexuels, je foncerai sans hésitation et me garderai de cette engeance inconséquente !
Hélas, j'aime les hommes !

- Chère cousine, vous écrivez : «Les hommes me fatiguent, je ne les comprends pas et ils ne comprennent pas les femmes. Si j'avais des penchants homosexuels, je foncerai sans hésitation et me garderai de cette engeance inconséquente !». Cela sonne juste. Quant à «Hélas, j'aime les hommes !». on dirait un soupir de satisfaction…

- Je vous parle, mon cousin, de cette inconséquence récurrente, inhérente au genre masculin. Au début ils veulent tous être regardés comme des héros, alors on s'applique, regard énamouré, admiratif, subjugué ; puis, un jour, fatigués sans doute par ce costume trop grand pour eux, même les plus attentionnés, les plus prévenants d'entre eux, les plus amoureux, se tansforment en rustres. Je note, par surcroît, une constante : l'indifférence totale à la peine qu'il font comme aux conséquences de leurs paroles et de leurs actes. Cela s'apppelle aussi l'égoïsme. Pour en avoir connu beaucoup, j'en déduis que ce serait bien le diable si le destin n'avait placé que ceux-là sur mon chemin. De la malchance, vous croyez ?

- Vous dites, aimable cousine : «Au début ils veulent tous être regardés comme des héros». Et si le besoin de héros gisait en vous ? Ce besoin ne créerait-il pas un avatar de héros, ou plutôt une forme de héros d'où l'héroïsme est absent ? Une forme vide. Souvent, notre désir parvient à faire coexister dan un seul être l'image de nous-même, que nous souhaitons voir, et l'image de l'autre, que nous nous refusons longtemps à contempler.

-Bien sûr, mais besoin de héros et besoin d'incarner ce héros sont concommitents, s'épousent, s'emboîtent, se confondent. L'illusion prend pour un temps forme concrète et se cristallise, comme l'explique Stendhal. De ces illusions, la Bovary est morte.
Un jour que je me désolais de ne plus savoir où ranger mes chaussures, je pris soudain la mesure du problème. Quatre vingts paires dont plus des deux tiers jamais portées ! J'en connais qui en restent confondus, incrédules et pantois ! Je les achète parce qu'elles sont belles, comme un collectionneur ou un fétichiste. Elles restent à ma vue, de longues années, éternellement, car je n'ai jamais pu marcher plus d'une heure avec elles (oh ! seulement une demi-pointure de différence, mais c'était la dernière paire !) Maladives pulsions.
Soudain, ce jour-là, tout s'est éclairci dans le placard. J'ai compris : je suis Cendrillon, je ne trouve pas chaussure à mon pied, mais je garde dans l'armoire toutes celles qui sont impossibles à porter, trop petites, qui font mal, mais si jolies et à la ligne si pure, au cuir si souple, et d'une couleur si subtile ! J'en ai même d'entièrement transparentes, talon et semelles compris, comme des pantoufles de verre et d'une hauteur vertigineuse ! Vingt ans de placard, pas une seule sortie autorisée ! Irréelles en somme, utopiques, idéales, abstraites, comme des illusions dont je refuserais de me séparer ! J'en ai finalement donné quelques paires, mais en m'arrachant le coeur et l'âme, le sang à la tête, les nerfs en pelote, et en prenant soin toutefois d'en conserver deux ou trois, de ces'"inaccessibles étoiles", juste pour le souvenir, pour me rassurer, car, un jour peut-être, qui sait, tout n'est-il pas possible, elles m'iront comme un gant ?
De quoi régaler un psychanalyste...
Non, mon ami, nos héros, nos princes n'ont pas le droit de nous "malchausser" pour rejoindre le placard où l'on garde, tapies dans l'ombre, là, qui scintillent et brûlent encore et toujours, nos illusions déçues !

Émilie, marquise de Beauregard